La pittura era uno specchio tra inconscio e subconscio, una linea di sguardi, una medaglia di mani.

Le parole, le nuvole che al mattino continuavo a rincorrere.

Mi affiancavano di notte sul cuscino, si infilavano nei sogni; nei volti, nei colori, nei fotogrammi, nelle immagini surreali.

In momenti coniati su sassi, lanciati per seguirne il rimbalzo.

Parole vicine, afferrate, che al mattino volavano via tra fumi e vapori.

Entravano nelle giornate come un'onda tiepida, prima sulla schiena e poi tra i piedi.

Bloccate in mezzo centimetro di fessura tra la scanalature di quel labirinto.

Si distribuivano in forme e colori lasciando nella mente briciole di pensieri in bianco e nero.

Maghi di noi stessi, schioccavamo le dita tra sapore di incensi e sentieri inespressi.

Polvere e poi scintille, tra sogni e malachite.